Mauvais génies

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Vite un peu de pain. Avec ce vieux jambon. Ca fera l’affaire. Avalé, debout, en cinq bouchées. Clara se dépêche. Comme plusieurs soirs par semaine. Mais surtout le samedi, car le samedi ça commence tôt et ça finit tard. Et aujourd’hui, c’est samedi.

Elle sonne. Thibaut lui ouvre. Alex, Mandy et Cyril sont là. Une odeur d’alcool a déjà envahi le salon. Peu importe le flacon qu’on lui tend, elle désire l’ivresse. Ce soir, c’est vodka pour débuter, pour en finir à petit feu.

Les rires sardoniques et les tintements de verre baignent son cerveau déjà plus lent, déjà ouaté, déjà floué.

Direction la boîte. Celui qui conduit est celui qui a bu aussi. Alex manque écraser un piéton. Il s’en fout. Clara leur fait aveuglément confiance, à ses mauvais génies. Mais l’influencent-ils vraiment ?

Clara ondule la fraîcheur de ses dix-huit ans sur la piste. Elle attire les regards. Quand d’énergie elle a besoin pour continuer, elle retrouve ses compagnons de fugue mentale. Ils ont amené la poudre blanche qui décidément lui plaît.

Des heures : mélange de danse, cocktails, rires, transes, cocaïne. Du plaisir illusion, un cerveau qui fait une sale mine. Elle se ment mais en redemande, c’est facile, c’est gai.

Le lendemain, très tard, elle se couche, habillée du peu qu’elle portait, ivre d’excès. Depuis qu’elle se cherche, elle se fuit. Ses véritables mauvais génies sont intérieurs. Demain, elle voudra oublier encore. Que ses parents sont morts.